Ты захотел быть чистеньким,
Ты захотел быть беленьким,
Писать сонет на листике,
И почерк чтобы меленький.
И чтобы неразборчиво,
Как доктором предписано,
Чтоб я была сговорчивей
К твоей лапше нанизанной.
Но, милый, зря стараешься,
Я вижу твои потуги,
Ужом ты извиваешься,
Но не полёт, то — сполохи.
Свой путь считая горестным,
Изрезал скалы пиктами,
Но небо дюже пористо,
Пронзают иглы пихтами.
Не плачу я, ведь речка я,
Весенний лёд — не для меня.