Склонилось дерево в поклоне
к земле угрюмой без усилий,
жить нету мочи на газоне
и быть прилюдно простофилей.
Ростки зажаты вязкой гнилью,
на свете нет глупее шаржа,
пришла пора покрыться пылью
под звуки траурного марша.
Начав разбег в тревожной зоне,
немудрено дожить до крышки,
старик, сидящий на балконе-
и тот страдает от одышки.
Погост вплотную, рядом с домом,
гнетёт и дарит безнадёжность,
галдят вороны в небе хором,
как к месту боли непреложность.
Мы ждём подвоха от погоста,
как клён склоняемся в поклоне,
нас душит времени короста,
поймав врасплох на скользком склоне...
25.03.24.г.