Я не дорос до плачущих берёз,
что обок дома.
Пускай согнулась, говорят, земная ось,
меня он помнит.
Кого он греет и по ком скорбит,
скребя калиткой?
Да я и сам почти уже старик,
словцом лишь шибкий.
Мне бы вот только разглядеть
в оконной раме
сквозь мглу на горестной земле
улыбку мамы.
Да всё, как прежде, недосуг
сшибать игриво
травы кристальную росу,
визжать под ливнем,
лететь с откоса кувырком,
и тырить вишни…
Хрипит калитка. В горле ком.
И я тут лишний?
22.03. 2024