Окну -- без гвоздя быть прибитым в закат.
А я восклицаю: "Весна! Я не верю!"
Чего же орешника ветки кровят,
Как будто распяты средь неба деревья?
Луна как вершина Голгофы. Мой пост -
Для норова постриг, зачем куролесит?
До ниши моей километров двухсот
Ракете промчать , чтоб аукнулись взвеси.
И нету картины моей без гвоздя.
Но пост. Я молюсь: Всё в руках Твоих, Боже.
Закат истекал за мой город не зря:
Чтоб с шёпотом шелеста дух его ожил