Сердечные раны
черствы, многогранны,
источены временем,
ноют упрямо.
Они угловаты,
колючи и строчны,
на чувственном поле
рождают свой почерк -
на белых страницах, как острые пики
пронзают звенящую музыку лирики -
фантомною болью
меж рёбрами ходят.
Они никогда,
никогда не проходят.
Они холодны,
словно звёзды без имени,
как градные тучи
подёрнуты инеем,
как тёмные воды тоски -
ледовиты,
как спящее жало осы -
ядовиты.
Они на ладонях весеннего сада
побеги терзают иглой снегопада.
Они, словно белые пятна
из соли
на ранах того,
что вчера было морем.
И сколько не пей той солёной воды -
на сердце от ран
остаются следы.
И чёрствые шрамы от этих порезов
становятся Солнцем
на сердце Поэзии.