* * *
Как зачерпнуть горстями из колодца,
Как выстрелить в упор себе в предсердье...
А что ещё поэту остаётся,
На этой не для всех уютной тверди?
И кружится, как новая планета,
Твоё лицо вокруг моей печали.
Пожалуй, обойдёмся без портрета –
Надеюсь, здесь и так его не ждали.
26.03.24.