Почти что болдинская осень:
И золото, и голубень.
За рощу Пушкина уносит
Ватага белых голубей.
Нет, не магическое слово,
Не образ, сотканный из грёз.
Несут поэта площадного
Над медью палевых берёз.
Закат на небе цвета мальвы,
Малинов звон колоколов.
Посмотрит Пушкин эпохально,
И – был таков.
А мы, застывшие земельцы,
Стоим и тянем шеи вверх.
Клокочет мысль и бьётся сердце:
Почто поэт нас всех отверг?