На самой обочине мира,
Где улицы, руки свои,
Скрестили, как будто рапиры,
По локоть испачкав, в крови.
Где спиртом врачуют простуду,
Приспешники и холуи,
Собаки бездомные будут,
Облизывать руки мои.
Плевать на чины и на ранги,
В преддверии ссудного дня,
Я знаю мои бумеранги,
Однажды, настигнут меня.
В России не просто поэту,
Поэтому, видимо, мне,
Растерзанным быть, на рассвете,
В моей православной стране.
Спрошу, у кассирши, возможно,
Найдётся плацкартный билет,
Местечко, среди прокажённых,
Одно, прямиком, на тот свет.
Одно, для меня, если можно,
Но только молчанье, в ответ,
В окошке железнодорожном,
Записка: «Ушла на обед».