Ветер всё еще дует,
И острый, и пряный собрат.
Он легко обоснует,
Пред кем я
и в чём виноват.
Он в зудящие руки
Себя положить не даёт,
Обещает на мУки
Отдать и
под дьявольский гнёт.
Ароматы холодной
весны, как всегда, хороши.
Отчего же не сходят
Печали с болящей души?
Ветер дует, взывая...
А где-то вдали карнавал.
И мне жаль - на него я,
Бродяга, опять не попал...