Девятимесячный закончив марафон,
И получив медаль на три четыреста,
Я потеряла память, юмор, сон,
И музу (до поры "пока не вырастет").
А для поэта не писать - тоска!
Творений нет - нет лайков и комментов.
И я звоню Учителю, в слезах,
Который знал меня ещё студентом.
Он зрение в Афгане потерял,
Но видит суть гораздо лучше зрячих.
Он дважды дед, и это не финал.
Поэт, прозаик, джентельмен в придачу.
И он, постигший мудрость облаков,
Прослушав шквал моих декретных вздохов,
Сказал, что можно жить и без стихов,
А без детей - жить можно, только - плохо.