Ну, что сказать, мой милый,
умный, нежный друг.
Твои снега, ручьи, и птицы,
что по весне начнут гнездиться,
и всё, что видишь ты вокруг,
мне это кажется, иль снится...
Но с чёткой явью бытия
и просветлённого сознанья
нежнейшего к твоим стихам...
И строк, бегущих по листам,
и в довершение портретом,
в тонах пастельных...и приветом,
на мир глядящих милых глаз,
и губ, коснувшейся улыбки...
Нет, нет, не может быть ошибки,
я это видел сотни раз...
Но где? Когда? Теперь не вспомню...
А может?...Нет. Коль чувства томны,
Всё может быть. Игра фантазий и желаний,
цыганки жгучей предсказаний,
весной, попавших в унисон...
Нет, нет... Наверно это сон...
28.03.24.