На смерть Т.П.Р., март 2024 г.
Года сочатся меленьким песком
Меж пальцев Божьих рук… усталых, добрых…
Родители уходят в новый дом…
Учителя… День завтрашний разобран
Учениками, внуками… Вполне
Листва листву меняет… Ландыш – зиму...
Но есть ли в этом «завтра» место мне?!
Кому ещё оно необходимо?!
Томит уход… В устах родится грусть…
Зачем, однажды выпрыгнув из шкуры,
Услышать:
«Про него напишут пусть
И что-нибудь исполнят трубадуры!»?!
Песчинки на ладонях Божьих рук
Не долго обдуваются ветрами…
«Иных уж нет» - о вечном вечный звук…
Иные – возле, на ступенях, в храме…
28.03.2024