Уходит вечер, ночь идёт,
мир накрывая тёмной бездной,
глотает кто-то бутерброд,
и кто-то курит у подъезда,
смотря на полную луну
в зените переменной славы,
и, сплюнув вязкую слюну,
за дверь нырнёт, как от облавы.
Погаснут окна. Тишина
крадётся осторожной кошкой
и замирает у окна
послушать музыку немножко.
Играет грустный саксофон,
зовёт утерянное счастье
и с тишиною в унисон
чужое сердце рвёт на части.