боюсь признаться,
но мне нечего сказать –
я безнадежно пуст.
мне стало в тягость
вышагивать по ранам, торопясь
запечатлеть все то, что в них осталось.
они уродливы.
мне стыдно, что искал
в словах других похожие увечья:
я вглядывался в тысячи зеркал
надеясь, что так станет легче
…но отражения не вытрут моих слез
и не излечат раненную душу:
я задаю себе излюбленный вопрос,
ответ которого мне, собственно, не нужен.
и спустя сотни перечеркнутых страниц,
порывов злости, ненависти, скорби:
во мне нет ничего.
я – белый лист,
и только пустота меня наполнит.