Речь — это общий наш орган,
И он невозможно саднит.
На нём каждый факт забинтован
Мотком онемелых обид.
Узлами на нём метастазы,
Как фактор, из праведной лжи,
Тем самым, источник заразы
Нам ставит на речь бандажи.
Без устали орган сжимая
и стиснув его до конца,
К инстинкту взывающий стаи,
К сочувствию нас - без лица.
Сочувствовать можно лишь к боли
- а к счастью сочувствия — нет -
Событием курс нам проколит,
Чтоб сбились в ходячий скелет,
Ошметками логики фасций,
Закрыв к исцеленью просвет,
Сплетёт из набора фиксаций
На скопище мрачный корсет.