Как будто бы штрихом карандаша,
с молчанием оборванной струны,
продрогшая взлетала в высь душа
из многоточий зимней тишины...
Я пью свой кофе, не смотря в окно,
в предельной суматохе долгих лет.
Раздетым сердцем утром, босиком,
в балансировке между Да и Нет.
В осенних ливнях и в холодных льдах,
где с постоянством умирали сны.
В твоих случайно брошенных словах.
Дожить сумела, милый, до весны.
Март отогреет солнечным купажем
прозрачность снега и рутину дней.
Но больше мы об этом не расскажем
друг другу в разделенности ночей.