Лишь фотографию целую,
И все еще тебя люблю я.
И, глядя на твою улыбку,
Я делаю всегда попытку
Забыть тебя- твои глаза,
Твой голос, губы, руки, душу.
Но не удастся никогда
Забыть всё это навсегда!
И тот прощальный поцелуй,
Что был подарен мне в тот вечер,
Я не забуду его вечно.
Ведь ты был первым у меня,
Жаль только то, что не последним.
Остался ль ты таким же верным?
Ответь мне, Дима? Да иль нет?
Коль нет, тогда я всё пойму
И будет мой таков ответ:
"Иди, мой милый, с той, Другою,
Люби ее, как можешь ты,
Сгорели наши все мечты!"
Вот пишем мы друг другу письма,
А любим так же ль бескорыстно?,
не доверяя до конца друг друг
так, как было раньше,
Не вижу твоего лица так,
Чтобы было настоящим.
Лишь фотография твоя
Стоит все время на виду,
И только я куда пойду
(на вечер или дискотеку)
И разговор я заведу
С мальчишкой, просто на проверку,
Как вспоминаю о тебе,
О том, что было между нами.
И не дружу я с пацанами
(как было раньше)
Всё не то!
Друзей- мальчишек не имею
И не гуляю во дворе,
И часто я о том жалею,
Что редко пишешь письма мне.
Ах, если б ты писал почаще,
То не было б так грустно мне,
И каждый раз почтовый ящик
Напоминает о тебе.
Ах, Боже мой! Тебя люблю я!
Скучаю! Жду!
Да! Жду! Жду! Жду!
Чего я жду - сама не знаю.
И я тебе не доверяю,
Не доверяю до конца,
И ты, наверно, точно так же
Не доверяешь мне, как я.
Вскрываешь письма, весь в волненьи
И думаешь:"Что там опять?"
А всё одно:"Люблю. Целую".
О том, что по тебе тоскую,
А коль появится другой,
Я знаю, в сердце будет боль.
Ну, что поделать, жизнь -театр,
И все кончается когда-то.