***

Я уже пережил эпопею юдольних декад,
Усыпались каменьями тягот бытийные тропы,
Созерцал, как вершины холмов обагряет закат,
Композицию дня обрамив поэтическим тропом.

Я уже не боюсь перманентных ударов о твердь,
Этот путь к апогею блаженства был вовсе не в розах,
Громким залпом пробрался о поисках счастья ответ:
“Это – Бог, и за ним апеллируют в сон, а не в розыск”.
 
Я грозился навеки оставить свой творческий путь
На синклит графоманов нейдёт стихотворец исконный,
Как умелый трофей, выбирался из вражеских пут,
Пепел чар колдовских оседал на старинных иконах.

Гасли в долах инсайта пожары карминовых зорь,
А пока древеса виртуозно меняли наряды,
Я заметил, как мой Эверест интеллекта был взо-
рван гранатой невежд. Я убит. Оппонентским. Нарядом.

Мой талант умерщвлён – водружаю свечу на канун,
Я устами библейских доктрин был нещадно поруган.
Но, вернувшись к престолу пиита в пасхальный канун,
Я в горниле невзгод страстотерпца подъемлю хоругви.

В иерархии смердов снискал пиетет у низов,
Под моею пятой разверзалась тернистая пустошь,
Доносился из храма пророчества ангельский зов:
“Ты отпустишь любовь, но главу никогда не опустишь!”