Стихи в надежном месте:
я в сейфе их храню -
реестр души известный,
печаль и боль свою
доверил я бумаге.
Но вспыхнувшим словам,
моим подпольным флагам,
не взвиться к небесам.
Пока что слишком рано...
Привыкшие ко лжи,
стараются обманы
елеем освежить:
-Так не бывает в жизни!
-Жизнь вовсе не черна!
Туманом конформизма
укутана страна.
Продажные душонки
не тужат, а живут
без мысли о потомках,
которые придут.
Но что покажет время?
Кто знает его ход?
Плодом взойдет ли семя
или засохнет плод?
Взовьется иль погибнет? -
грядущему лишь знать.
Что будет? То ли гимны,
а то ль молчанья знак?
Случайность может править
всегда любой страной.
Она приносит славу,
забвенье шлет порой.
И что потом случится
неведомо сейчас.
Я заполнял страницы,
как выполнял приказ.
Был командир мой тайным.
Но слышался в тиши
короткий постоянный
его приказ:
- Пиши!
Писал не славы ради.
Писал я – как дышал.
Ни о какой награде
вовек не помышлял.
Был опечатан рот мой,
путь застилали мхи.
Но словно кислородом
врывались в жизнь стихи.
И слово было кратко
затем, что жизнь кратка.
По-снайперски, в десятку,
стремилась лечь строка.
Несется время в гуле.
Что станется потом –
не знает это пуля,
прощаясь со стволом.
О жизни долгосрочной,
поэт, не хлопочи!
Старайся сделать строчки,
чтоб были – как лучи!
Жизнь пронесется быстро,
мгновением одним.
Но верю, что мой выстрел
не будет холостым!