"Мы всего лишь немножко земные",-знаешь ты. Да и за спиной трепещут эти двое. Обернись! Обернись!.. Видишь, одно - чёрное, другое - белое. Чёрное крыло время от времени перекрывает даже тот неяркий свет, которым пользуются здесь. И тогда - беспросветность растворяет твою собственную тень. На белом крыле бликует солнце. И тогда ты, очарованный этими бликами, забываешь про другой Свет...из которого сам состоишь. Они подменили собой твою прозрачную детскую лёгкость. Они летят тобой. Ты - их корм. Ты - захваченный ими создатель. Они требуют сотворения пространства и времени. Для себя. А ещё они требуют плату за то, что вознесли тебя. Но их цель - утвердиться самим. Они просят себя называть. Заглушая первослово, они кричат:"И меня! И меня! И меня!" И, оглушенный этими криками, ты направо-налево даёшь чёрно-белые имена-имена-имена... Так белые причины затягивают в морок следствий. И наоборот, темнота начал выводит к свету. Ты сбит с толку. Так ширится чёрно-белый мир. Ты раздираем и почти уничтожен. Но... Постой! Постой!
Только вспомни... Не бойся... Дух в тебе не подвержен ни двойственности, ни смерти. Ты - есть. И больше не нужны никакие инициации. А ритуальность смерти - очевидна. Ты делал это много раз. И никогда не умирал полностью. Разрушалось и уходило что-то связанное с тобой...или тобой. Это разделенность умирает через тебя с каждым выдохом.
Ты просто складываешь крылья. Лишенные твоего внимания, черная одержимость и белое исступление до поры повисают в небе обыкновенными тучами и облаками.
А ты паришь, соединяя внутри птиц и отшельников. Они не просят себе имён.
Падаешь...
Касаясь земли, ты становишься одним. Собой.
...Ложишься на полотно. Не открывая глаз, знаешь - цветное. Мерцающие нити сотканы Светом. Переплетаясь с ними, ты видишь их оттенки, как не видит никто другой. А когда они прикасаются к тебе, ты ощущаешь, насколько непредсказуемо звучит твой цвет. Это бескрайнее полотно - вечно изменяющийся автопортрет Мастера.
Сколько раз ты пытался разглядеть его и разгадать тайну композиционного замысла. А с полотна, как из глубин зеркал, на тебя всегда смотрел Он. Когда ты называл себя челоВЕКОМ, Он показывал тебе часть творения. Но эта фрагментарность казалась тебе несовершенной, и ты пытался доработать ее смыслами. Тогда сокровенность вашего магнетизма тонула на дне зеркал... Боль потери ты заглушал целью... Когда ты становился челоВЕЧНОСТЬЮ, Он открывал тебе всё полотно... Но ты не мог этого вынести. Оно не вмещалось ни в твои цели, ни в твои смыслы.
Так ты познал одиночество.
Временами ты напуган собственной частичностью. Иногда стыдишься быть счастливым в своей безмерности. Но ты знаешь, что нужно... Берешь три пары железных башмаков, три чугунных посоха и три каменных хлеба и снова отправляешься в путь. Если ты готов залечить разрывающую тебя боль, то обязательно встречаешь того, кто сбрызнет твои раны мертвой водой, чтобы ты умер, пока жив. Затем, он омоет тебя и живой водой, чтобы ты родился, пока не умер. И ты идешь...
Вспоминаешь? Ты всегда идешь туда, не знаешь куда, ищешь то, не знаешь что. И ты вечно пришедший странник.
Катится клубочек.
Ткется полотно.
И кто ты в нем?
Ниточка...нитка...ни точка...ни ткань...
И не путь, и даже не путник. Может, само путешествие.
Сквозь дремучие леса, повинуясь неведомой силе, выводит тебя клубочек на поляну, где горит костер. Возле него сидит Мастер. Он очень напоминает тебя. Тайна сходства наполняет покоем и родством. Костер уже спалил крылья. Теперь вы молча смотрите, как, потрескивая, догорает твоя лягушачья кожа.
30.03.2024