На дощатом мосту, близ излуки,
смотришь сверху на тёмное дно.
А в воде отражаются руки,
голова – и всё это черно́.
Да и память черна, будто вёсен
полыньи, будто тающий наст
во дворах или парках, у сосен,
у берёз – как ненужный балласт.
Ты задумчив стоишь и печален,
ветер волосы гладит твои,
а в кустах, у прибрежных проталин,
горлопанят вовсю воробьи.
Только так лишь на свете бывает –
как посевы, ржаные поля:
всё само по себе истлевает,
обновляется, будто земля...
2024