Бессонница плясала ночью темной.
Подсчёт баранов как то утомлял.
И жизнь уже казалась очень странной.
И мыслей рой проблемы создавал.
Скажи какой там сон уже коль мысли
Потоками стремятся разбудить?
И бесполезны для подсчёта числа.
Пришли проблемы и стремятся жить.
И лишь рассвет даёт ещё надежду
Поверить в то, что следующая ночь
Меня оденет в сонную одежду.
Бессонницу позволив превозмочь.
Вот так рождаются стихи из чувства.
Бессонница для мозга верный шторм.
Бессонница есть жертва для искусства.
Рождение стихов и их разгром.
Напишешь и сотрешь. Пустые строчки...
Не то, не так. Зачем? За что? И кто?
Поставишь в бесконечность тире точки.
Ах, вот к тебе пришёл и конь в пальто.