Я носил фуражку зелёную,
И погоны ПВ на плечах.
Гимнастерку носил солдатскую,
И в кирзовых шагал сапогах.
Ходил в наряды ночные,
Знаю, что есть ЧГ и дозор.
КСП и систему сотую,
И болот карельских ковёр.
Дюны, урезы Прибалтики,
Шум моря, песок на зубах.
"Братскую" помощь жителей,
Что всегда поминали в сердцах...
Помню друга - Мухтара лохматого,
Зубы, уши, его и глаза...
Его взгляд, бесконечно доверчивый,
Проникающий насквозь тебя.
Помню, как бегал с ним "следовые",
Как он на "дресску" ходил.
Как в момент нашего расставания,
Он раздирающе душу завыл.
Граница, суровая школа,
В ней нет: могу-не могу...
Там есть одно слово: Надо!
И уходит наряд в темноту.
На край передний, границы,
На обход её рубежей.
Пограничник уходит с Приказом,
На защиту страны своей.
Это рутинная служба:
Каждый день, каждый час на посту.
В руках автоматы сжимая,
Вслушиваясь, в тишину...
В её туманы, рассветы,
В голоса тревожные птиц.
В тайге, в горах, в снежной Арктике,
Там, где звёзды падают ниц...
Кто носил фуражку зелёную,
И погоны ПВ на плечах.
Никогда не бывает бывшим..,
Он служит даже во снах...