***

плещется, как отрава, ветер у мёртвых скал.
"здесь всё идёт по плану", думал я. опоздал.
рвёт, обжигая пальцы, правда себя из рук.
вскрыть бы ножом все раны, этот кривой недуг,

въевшийся у грудины. впиться концом клинка
в морок, застивший очи, в тьму, что сидит в висках...
клятва сильнее стали, я поднимаю меч.
боже, прости. я знаю, мог бы его сберечь,

мог быстрее ветра мчаться по груде тел...
"здесь всё идёт по плану", думал я. не успел.