Я повторяюсь и писать готов
Хоть двести раз о том, что непреложно
Ведь у меня две тысячи стихов
И все прочесть их просто невозможно...
И у тебя, мой друг, и у меня,
У всех бредущих по людской пустыне,
Всегда есть низшее и Истинное Я,
С бездонной пропастью, разверзшейся меж ними...
Простите мне невольные грехи
Кого обидел, даже понарошку
Я в 'Высшем Я' пишу с Отцом стихи,
А в низшем вижу сны о женских ножках...
И, чтоб взлететь, мне надобно упасть,
А чтоб воскреснуть, сдохнуть как собаке
И в Царствие Небесное попасть,
Став на земле подобием макаки...
Мне нравится, Отец, и то и то
Как осенью ненастной бабье лето
И я благодарю Тебя за то,
Что из меня Ты вырастил поэта...
Который душу Чёрту заложил
Когда - то и не первый не последний
Безумство тайной страсти пережил
В любви неразделённой к чёрной ведьме...
Спасибо, что не дал прожить скотом,
Не знающим греха и покаянья,
И подарил мне знание потом
О том, что грех - неверное названье...
И дал понять, что истинная суть
Не в том насколько сыт я и ухожен,
А в том, чтоб спотыкаясь, не свернуть
С пути, что Иисусом был проложен...
Чтоб как Фома не верить никому,
Но прежде чем писать с Тобою строфы,
Пройти подобно Сыну Твоему
Свой личный крест и личную Голгофу...
Свободным стать от социальных пут
И, осознав насколько изменился,
Узнать о том, что Бог мой Абсолют,
Которому ни разу не молился...
И между косяками намекнуть
Тому, кто рядом в данную минуту:
Не стоит проходить Господний путь,
А начинайте сразу с Абсолюта...