Случается, что убивает,
Слезой, блеснувшая строфа...
А душу в клочья разрывает,
Нерв обнажённого стиха.
Из космоса нисходят с болью,
На бледно-матовой стене.
Слова, написанные кровью,
Как точка чёрная в судьбе.
Уход не знает разночтений,
Ведут виденья за собой.
В петле, задушенный Есенин,
ЗовЕт,
немеркнущей
строкой...