(или Маяковский о любви)
Окно нараспашку
разинуто,
Занавеска полощется
флагом.
Небо словно
подкинуто -
И падает облаками слева
направо.
Подоконник меня
поддерживает -
Я вишу над улицей чёрным
вороном
И ору глухим
репродуктором:
"Где же ты, где же ты
Нора!"
А люди трусливо задирают
головы -
Боятся чтоб мне на них
не свалиться.
Но я своё время отмерил
чётко:
Мне рано становиться само
убийцей.
Бороться, творить
и давать надежду:
Я видно для этого лишь
предназначен.
И верить женщинам, друзьям и...
Газетам.
Товарищи, может ли быть
иначе?
Зеваки, выплюньте,
Страх-обманщик,
Вникая в проёмы оконные.
Верю и жду, что теперь
Неуёмное
Невоплощённое
"Брик"
Зазвенит в ушах миллионов!
***