Когда марток затянет узелок,
сугробы запекутся твёрдой коркой,
пусть небеса прольются между строк,
а то слегка поэтика прогоркла.
Пусть будут ветры, солнце и вода,
пусть будят звуки женственность в природе,
Весна температурит, как всегда
и, кажется, курки у сердца взводит.
Но вновь осечка -- порох сыроват
(не мудрено при эдаком потопе),
она, увы, неопытный солдат,
не замерзала в мокнущем окопе.
Ей всё бутоны, бабочки, цветы
(так далека от тактик и стратегий),
но знаю я, она без суеты
возьмёт своё без всяких привилегий:
наладится поэтика стиха,
польются во'ды, трели, переливы,
раздует небо горние меха
и зацветут смородины и сливы.