По старой Смоленской дороге
Французы побитые шли.
В обмотках разбитые ноги,
В глазах ни огня, ни души.
Как браво они торопились
Москву под себя подломить.
Своим Бонапартом гордились, -
Французов кто б смог победить?!
Они, покорив пол-Европы,
С победными маршами шли.
Но вместо победы в сугробах
Они свою гибель нашли.
Ведь сила та русского духа
Не то, что французский душок.
Ждет всех пораженье, разруха
Кто к нам бы с мечом не пришел!
Прошло двести лет. И французы
Опять навостряют штыки.
С Россиею мир им не нужен, -
Макрон собирает полки.
Он пишет указы как сказки,
И даже посмел заявить,
Что в этой войне на Донбассе
Он русским не даст победить.
Его вразумлять бесполезно, -
Готов поддержать он войну.
Пусть Франция катится в бездну,
Пусть крах ее съест на корню!
Ему бы назад оглянуться,
Свою не пытать бы судьбу.
Аж сам Бонапарт повернулся
От страха в истлевшем гробу.
Так пусть войска посылают
Под наши "Кинжалы" сейчас.
Другое их не убеждает,
Коль лезут все дьяволу в пасть.
Сломают и зубы и ноги,
Не выдержав с русским борьбы.
Но вместо Смоленской дороги
Их ждут напоследок гробы.