* * *
Как только поблек сад, листвой опадая,
И мне перестал почтальон приносить
Ответные письма, решил я, страдая, -
Готов, кровь из носа, о ней позабыть.
Покоя себе не найдя от печали,
Отмёл вмиг советы, учившие жить.
К примеру, такой, чтоб забыть я в начале
Был должен, бесспорно, её разлюбить.
Что было, я напрочь из памяти вымел,
Сжёг фото и письма, подарки раздал.
Покончил, казалось, вот разве что имя...
"Что в нём?", - так поэт ведь однажды
сказал.
Года, чередуясь, прошли. Мне однажды
Приснились черты дорогого лица.
И всё повторилось, как водится, дважды
Уже не с начала, а только с конца.