Вот так, как бы жизнь не кипела –
Не всё убежит за края.
И четырёхтомничек белый
Уж сколько - подпорка моя.
А скучен был раньше. Уж очень
Была там строка прописной,
И стих был так ровен и точен,
Что схож с корабельной сосной.
Так ясен – ни тени, ни пятен
Сверкающих, радужных. Он
Так ровен был, свеж и опрятен,
Как чинный английский газон.
Ни гор, ни провалов пещерных.
Но это спасенье – чуть-чуть
Уставшим от камня и щебня
Ногам на траве отдохнуть.
Конечно, газон – не стихия,
Не космос, не сумрак глубин.
Но скучный Маршак – терапия,
И, больше скажу – витамин.
И ложкою рыбьего жира
Не раз подкрепившись в пути
Сумеем, пускай не полмира,
Но часть его, всё же, пройти.