Нам своя рубаха к телу
Ближе, чем чужая боль.
Дыры в ней легко заделать
Ниткой белой, гербовой.
Сносу нет рубахе этой
В будний день и в выходной,
Никаких бронежилетов
Нам не нужно с ней, родной.
Как с рождения оденет
Нам её Отчизна-мать,
Так не ведаем сомнений,
Отправляясь умирать.
И безруким, и безногим
Всем идёт фасон и крой,
Как отсутствие дороги
"Скорой", вызванной к больной.
Свету белому на зависть
На работу и в тюрьму
Носим мы её отсталость,
Как рога гулящей муж.
Как душа, вторая кожа
Нам рубаха из цепей.
Снять её никто не может,
И приходится терпеть.