Из буковок склеиваю слова -
чёрные на белом, как клавиши.
В этом не участвует голова -
кто-то водит рукой и смысл вершит.
По словам-клавишам пальцами проведу,
как можно нежнее, чтобы слышалось чуть.
Где-то, может быть, не совсем попаду,
но музыка моя, так что — пусть.
И в такой ситуации можно даже спеть,
как жизнь несёт по порогам нас.
И так-то нормально, только ведь
кто-нибудь появится и спасёт, неровен час.
Из буковок склеиваю слова…
Не душа ли сейчас водила рукой?
Потому что бумага без слов мертва,
а спасение наше — в жизни самой.
19.08.2021