Остывшие угли в холодной золе.
Путник мимо брёл, силуэтом во мгле.
Был уже вечер и голодно было,
и холодом веяло, как из открытой могилы.
Путник увидел кострище и подошёл к нему,
в тайной надежде, а вдруг повезёт ему?
На корточки сев, прутиком угли он поворошил
и, словно прожектора луч,искорки свет его озарил.
Быстро сухую мелочь он возле себя набросал,
на землю лёг и губами к углям припал...
Дул он так нежно, словно на рану ребёнок
и, как спасенье, на соломе возник огонёк.
Дальше - всё просто:грибов наварил и нажарил он,
трав и листьев собрал, заварил, и чаем был восхищён.
В тепле и уюте он эту длинную ночь провёл
и утром пришёл туда, куда шёл.
...О чём этот стих? Как всегда - ни о чём:
о том, что есть кто - то у тебя за плечом;
о том, что есть выход, если куда - то вошёл;
о том, что пришёл, если куда - то дошёл.
2023г