Просыпается город, дымы выпуская из окон
До потёков багровых на стёклах прокуренных хаток,
И вползает в субботу, как червь, пробивающий кокон,
Шебаршанием лапок и солью отборного мата.
И горами посуды с остатками празднества в мойках,
Как обычно Отчизна Крещение правит до марта,
А уж там недалече бураны и русская тройка,
И опять медовухи хмельной незабвенные кварты.
И похмелье под утро, рассол и берёзовый веник,
И в снега голубые обрюзгшей от времени мордой,
А потом и обнявшись с собой, кувырком со ступенек,
Да по ним же углами тупыми изогнутой хорды.
И по кругу, по кругу пешком из дымов в полутени,
Из закатного свода опять в непроглядное завтра…
Просыпается город, он всё же - блистательный гений,
Коль уж смог улыбнуться тобой, приглашая на завтрак.