Акростих
В прекрасном месяце весеннем
Меняется полёт ветров.
Едва заметный шёлк листков
Своим подкупит откровеньем.
Являются во всей красе
Цветов нежнейших первоцветы,
Ещё туманные рассветы,
А небо – словно в бирюзе…
Пусть солнце, улыбаясь чаще,
Растопит все клочки снегов…
Ему всяк гимн пропеть готов,
Лучам, по лицам всех скользящим,
Единству помыслов и снов.