А не смотреть назад не можно,
Там стих мой, брошенной в пыли, -
Так незаметно придорожной, -
Родимой матушки-земли,
Неугомонно не фальшивый,
Так недописанный правдиво,
Так дописать б тогда его, -
На сердце б было ничего, -
Всех филармоний лесо-летьем
О всех органно и живых
Во днях леснично молодых,
Не тем всем горе-междометьям,
Так по-апрельски вопреки
Не Леты, у души-реки.