Тучи точат злые зубы
и вгрызаются в сугробы.
Снег силён, но тучи круче.
Ненасытны их утробы.
Злые тучи зубы точат.
Дождь идёт. Сугробы тают.
Я живу, жую, короче.
Бутерброды уплетаю
И слова сплетаю в строчки,
будто Бунин, Тютчев словно,
а когда дойду до точки,
помяните добрым словом!
Так скажите: "Ел он в меру.
Был не то чтоб шибко гений,
уважал святую веру
в постоянство изменений.
Он имел желаний тыщу,
знал, что жизнь - счастливый случай,
что весной сугроб лишь пища
для любой нормальной тучи".