Если верить скрижалям, что древний хранит народ
На замшелых камнях, у тенистого дна реки,
То глаза мои видят несбыточных грез полет
И дано мне услышать грядущих веков шаги.
Если только прочесть на бумаге из облаков
Письмена улетевших к безбрежному морю птиц,
То однажды, лишившись привычных земных оков,
Я в закат окунусь, отдаваясь огню зарниц.
Ароматная мгла, что так сладко пьянит весной,
Проникая на вдохе до скованных льдом глубин,
Тихо шепчет о том, как луна говорит со мной,
Серебристой росой покрывая вуаль гардин.
В изумрудных лесах собирая тепло весны,
Непокорного ветра струятся потоки вдаль.
Я летела б за ним до пристанища фей лесных,
Где, объятый покоем, струится речной хрусталь...
Но в земной суете я блуждаю бесцветным сном,
На минуты и дни бесполезную жизнь дробя.
Только в тайне от всех, согреваясь его теплом,
Мир безоблачных грез берегу я внутри себя.