На стихи Михайла Барановского -
http://stihi.ru/2024/03/27/3355
Весна пришла, но не в его стихи.
В своих стихах он прославляет осень,
Где листопады, манит неба просинь,
А даль - дожди скрывают, как штрихи...
И пусть весна, и пусть поёт скворец,
Его душе дороже всё же осень,
Что в волосах живёт его, как проседь.
"Пиши об осени",- шепнул ему Отец.
Сидит поэт, в объятии лучей,
Вникает в шёпот ветерка, в садочке,
Следит за птичкой маленькой, на кочке,
Что вопрошает каждый раз: "Ты чей?"
"Я - сын России, - отвечает ей, -
Ещё, я - сын отца и мамы..."
Ответ для птицы был туманным.
И вновь летит вопрос:"Ты чей?"
"Я - милой осени поэт,
О ней свои стихи слагаю..."
И вдруг услышал:"Я это знаю!
И всё же, чей ты, дай ответ".
"Наверно, всё же, я божий сын,
Он дал мне душу, талант поэта..."
Дождалась птичка его ответа,
И прокричала: "Не ты один!"
*****
Весна пришла, но осень лишь в стихах,
Зима, снега и снежные метели...
Всё потому, что иней, в волосах,
Что дни весенние давно все пролетели!
И задремав, в объятии лучей,
Под тихий шёпот ветра, на крылечке,
Поэт, об осени мечтает о своей
И о тепле старинной, русской печки.
Поёт скворец, свой прославляя дом,
Весну, погоду, старика поэта...
Ну, а поэт тот - в измерении другом,
Там, осень выше, чем весна и лето!