Бывает, что ниже упасть невозможно,
Но всё же иные находят лазейку.
Их злобные речи гнусны и безбожны,
Они хоть кому пришпандорят наклейку,
Мол, вот, посмотрите на эту дурёху, -
Кривая, косая, хромая старуха,
Ей в странах заморских без Родины плохо,
Поплакаться нам не хватает лишь духа.
Вот мы процветаем, не зная кручины,
И бесят нас только все те, кто не с нами.
Идут на войну без сомненья мужчины,
Чтоб денег добыть своим детям и маме,
Чтоб нам принести сувениры и цацки,
Как в прошлые войны допреже бывало,
Тут важно не сгинуть от пуль по-дурацки,
А то нас и так до обидного мало.
С другой стороны, если муж выпивоха
И морду жене начищает изрядно,
Отправить его на войнушку неплохо,
Вот, если вернётся обратно, - досадно…
Одна поэтесса, по сайтам блуждая,
Искала под стать себе гниль вековую, -
Плебеев досужих нахальная стая
Не мыслила, жизнь проклиная иную,
А в чёрных извилинах яды копила,
Пиная словесно с собой не согласных, -
И хоть была краше она крокодила,
Но всё же себя возносила напрасно.
Не внешность решает в «баталиях века»
Среди надоевших безумных риторик,
А лишь состоянье души ЧЕЛОВЕКА,
Нормальный поэт с идиотом не спорит,
Ведь ядом своим подавиться не трудно,
Особенно, если накоплено вдосталь,
А с мозгом плебейским с рождения скудно,
Хоть голову кроет богатая поросль.
И вот поэтесса нашла себе ровню:
Другую такую же, третью… и что же?
Себе лишь в аду накликая жаровню,
Злословили эти плебейские рожи.
«А где же поэзия?» - спросит читатель, -
Поэзия тазом накрылась чугунным.
Зачем эти глупости Музины вате,
Она по ночам не соскучится лунным,
Она лишь в кровище купаться охоча,
Чем больше прольётся её, тем сытнее,
А дурам вороны не выклюют очи,
И ветер по свету их прах не развеет.
Сидят на седалищах у мониторов,
Долбают по клавишам шустрые пальцы,
Чем больше паскудства и злых разговоров,
Тем каверзней фразы и толще абзацы.
Идите вы нафиг, приличия, в праве,
Свою стопудовую дурь выставляя,
Писать панегирик кровавой державе
(И пусть разгорится война мировая!)
И мазать дерьмом миротворцев дремучих,
Кому не по нраву огонь и разруха.
Отрадно для сердца хоть словом помучить,
Отрадно отрезать хоть ухо для духа!
Ах, сколько либидо растрачено втуне,
Ах, сколько в песок утрамбовано страсти…
Разброд и шатанье в поэцкой коммуне,
Иные не скажут красотке и «здрассте»,
Но пыл не остынет в грудине пейзанки,
Она, прицепившись, как к жопе репейник,
Во снах бороздит по Стихире на танке,
Бесплатно клеймит, а хотелось бы денег…