Не задвигается засов ,
толь руки , толь косяк кривой .
Уже на стрелках от часов
качается мой домовой .
Окно , уставившись в меня ,
мне врёт , что я ещё живой .
Под ним сомнения гоня ,
мальцы утраивают вой .
Смотрю на выросших мальцов ,
и взгляд , похоже , нуден .
Мы . Продавцы своих Отцов .
А что же с ними будет .