Этот апрель словно нож ко дну
мягко сквозь волны падёт, не глядя.
Можно прощаться уже - там ему
самое место. В углу, в прохладе,
в девственно чистом лесу, где сны
знают как править, когда столь остро
дикие режутся валуны -
стены и флаги с рисунком пёстрым,
но обнищавшим от ерунды,
плюнувшей, клюнувшей, забродившей.
Этот апрель унесёт беды,
лучше счастливый, да пусть и нищий,
корни и сучья в поклоны тьме,
та иногда, к сожаленью, светом
нам представляется - врёт Луне,
врёт как бессилие - дело в этом.
Ясно, когда простота мудра,
а упрощение не прокатит.
Этот апрель - глубины игра,
времени много пока, всем хватит.