Все дорожки испиты, исхожены.
Собирайся в последнюю. Пожили.
За туманом пейзажа окольного
слышишь тихую боль колокольного?
Это музыка, музыка, истова,
в бесконечную осень, в безлистную
с остановкой у тополя пьяного
помянуть за стаканом Губанова.
Будет память тоскливая, грустная,
пусть не письменная - да хоть устная.
На дорожку, как водится с Велеса,
не присядем - сполна насиделися.
2024