До боли сердце жмёт щемящей грустью,
Вот жили, как жилось: любя, греша,
Провинцию крестили в захолустье,
А в ней, родимой, Родины душа.
Враг метит, зная, где больней быть ране,
Опустим руки, ждёт в столь горький час.
Елабуга - мишень чужой «герани»,
И «гром» гремит, в который раз для нас.
У многих матерей беда в подоле.
Неужто отмолчимся за страну?
Счёт вёрстам будет с Куликова поля,
Коль к миру путь лежит через войну.