На полдороге
Невероятности понятны
без потрясения основ.
Но песня всё-таки приятна.
О! как же много в песне слов.
Но ни о чём не говорящих
поступков лёгких и без чувств,
над полем истины парящих,
воздушно-смелых, всё же буйств.
И не сегодня, и не завтра,
выходит, было всё вчера.
А что не так, друзья, поправьте,
не распуская веера,
рогатки в отчужденье ставьте,
но сохраняйте спрос в ответ.
Не признанный, однако, автор,
не излучающий свой свет.
Он обречён на угасанье,
по строкам расставляя грусть.
И приведёт куда след санный?
Хоть Пушкина читай ты наизусть,
останешься на полдороге
к заветной цели – быть собой.
Неверные в стихах предлоги
во всём предполагают сбой.
Затревоженное
Наши кони вороные
подустали… Перевал
подо льдами, в снеге стынет,
превращается в овал.
Затревоженное счастье
мне припомнилось вчера.
Я в его печальной власти
нахожусь уже с утра.
Раздвигая время грусти,
выхожу в простор мечты,
силы-то откель берутся?
Вероятно, с
высоты
моего полёта в прошлом
и из юности степной,
из туманностей пороши,
что остались за спиной.