Вечер вчера был просто дрянь:
палец порезал, дождь долбил,
разбил бутылку вина,
и ты ушла...
Звонил тебе вслед. Зря.
Трубку ты не брала, а могла бы и взять,
ну хотя бы для того, чтобы снова послать...
К черту дождь - пусть льет.
Помоет лавочку, на которую ставил тебя,
чтобы хоть как-то выше была.
Выше маразмов своих и капризов. Хоть так,
а то я дурак думал, что если дотянешься -
со мной останешься.
Правильно сделала, что ушла.
- Я устала.
От чего? Хочешь от меня не того,
не нужны ни слова, ни мысли мои, ни голова.
А что тебе нужно от меня?
Забота с утра до утра:
вытереть слезки, конфеточку в рот -
я что идиот?
На самом деле я рад, что ушла,
не будешь выпивать из меня,
как вампир от вечера к вечеру.
Пусть теперь будет так,
завидовать нечему.
Завешу фото с тобой носовым платком.
Одного не пойму, почему ты ушла босиком?