***
По вечерним улицам води,
Изредка хотя бы прижимай
Голову мою к своей груди,
Да не делай вид, что невзначай.
В жизни у меня совсем не то.
Да и не твоя в моей повинна.
Отгорит на вешалке пальто
От упавшей искры георгина.
Может быть, когда и откопают
Этот город через тыщи лет
Люди, что вовеки не узнают
Ни меня, ни то, что ты поэт.
Господи! Ну что бы им смекнуть,
И красивым и высоким ростом,
Что на небесах не Млечный путь,
А дыханье наше над погостом.