Ой, как напишу сейчас я вам,
Гениальных строк плетение,
Будет вам моих небес слова,
В виде стихопроизведения.
Сказал, так, мне знакомый,
Он поэт, считает себя гением,
Я конечно скептически смотрю,
На слова его с некоей с претензией.
Пиши, мой, друг, свои верши,
История рассудит очень точно,
Быть может ты действительно души,
Наипрекрасное самое движение.
А может, просто, ловко ты,
Рифмуешь, и наводишь лоска,
И, на самом деле, все твои стихи,
Не более, как просто лишь жанглерство.
Жанглерство, высшего пошиба,
Не отличить от божьих слов,
Мы все, в каком то смысле лишь машины,
Хотя, машины, — про любовь.
Мы, все играем нашими словами,
Но чьи слова? Не мы их сочинили...
Мы играем общими всемыслями,
Но, чьи слова? Они до нас уж были.
Но, есть, кто властен над словами,
Кто управляет речью навсегда,
Они, как будто и не умирают,
Они живут через слова, да, да.
Поэзия, — такая функция,
Живи как будто навсегда,
А, графоманство - фикция!
Нет графоманов, есть лишь пустота.
А, графы истинной необходимости,
Необходимости слов истинных,
Они, редчайший признак милости,
Божественной огранки яркий миг.