Вечереет, чуть прохладней,
на траве уже роса,
словно в дымке палисадник,
потемнели небеса.
Облака бегут неспешно.
лунный диск огнем горит
и соловушка безгрешный
песнь выводит о любви.
И какое ж умиленье,
равных нет ему певцов.
Где берет он вдохновенье,
отголосков и тонов?
Как красивы его трели
это так не передать,
словно ангел на свирели
разливает благодать.